Один из моих предков
Не знаю, как было на самом деле, конечно, но в голове картинка как живая.
Оттепель, мерзкий мокрый снег. Стылая вода Днепра, едва тронутая у берегов коркой льда, сковывает конечности. Отряд бойцов под крики - маты, тайное оружие русскоязычной армии во все времена, позволявшее сокращать время на отдачу команд в критических ситуациях - сержанта Кульгильдина по пояс, а то и по грудь в стылой воде, вяжет плот из чего попало: баркас, на котором предполагалось перевозить минометы, пробит удачным попаданием неприятеля, а времени гонять туда-сюда лодки нету. На том берегу уже берут плацдарм свои, но с поворота реки еще ведется плотный огонь из пулемета, пытаясь пресечь переправу минометного расчета.
Кому-то отдан жесткий приказ - вытащить с тонущего баркаса ящики с боеприпасами. Свои пытаются прикрывать огнем, но пулемет не утихает.
Последним рывком очередной ящик оказывается на импровизированном плоту - ценой жизни одного из бойцов, тот падает с пулей в груди.
Плот отчаливает под защиту темноты, бойцы толкают его вброд, пытаясь укрываться за ним от стрельбы, но ноги и руки уже едва слушаются от холода.
Темнота речной стремнины ночью скрывает плот, и бойцы наощупь помогают друг другу выбраться и кое-как растереть друг другу окоченевшие пальцы - стараясь не издавать ни звука.
Хочется перекликнуться - узнать, кто еще живой, не унесло ли кого рекой, не задело ли шальной пулей, но нельзя. Узнаем на том берегу, а сейчас - тишина.
Тишина и ощущение небольшой и горькой победы. Через полчаса - снова в бой, работа еще очень далека от завершения.
